Washington sur Pampa

10.10.2006

Pour changer un peu, me voici à Washington DC, plus exactement à l'aéroport Ronald Reagan. Il est 18h21 locales, c'est à dire en gros 0h21, heure française.

Mais je sens déjà pointer une certaine curiosité...Que diantre fais-je là à cette heure-ci ? Ne devrais-je pas être en route vers Greenville, Caroline du Sud, dans un petit Embraer RJ 145 secoué de trous d'air ? Eh bien, si ! Je devrais... mais c'était sans compter sur les formalités qui eussent paru ubuesques et kafkaïennes en temps normal, c'est à dire si l'administration de Georges n'avait pas choisi d'instrumentaliser la peur des attentats pour renforcer son arsenal de contrôle dont la pathétique intensité est inversement proportionnelle au respect de la vie privée et de l'individu.

Ordoncques l'avion atterrit comme prévu, à 15 heures pétantes, sous un rutilant soleil. Température extérieure: 24 degrés. Cool ! J'ai deux heures avant ma correspondance! Je quitte l'avion parmi les premiers, traverse la passerelle qui nous relie au terminal, parcours quelques centaines de mètres dans les couloirs et arrive devant le premier obstacle: le contrôle de l'immigration. Imaginez une serie de petites guitounes d'où dépassent comme des potences miniatures les bras articulés de webcams surmontant les plots de prise d'empreintes digitales. Devant les cabines, un labyrinthe entortille ses volutes dans lesquelles se presse un échantillon rare de l'humanité. Une foule monstrueuse s'agglutine, avançant telle une pauvre vague humaine vers les policiers au précieux sésame. Je m'arrête un instant, interdit devant le spectacle qui, s'il ne m'est pas inconnu, me sidère toujours autant. Derrière moi, une femme pète un cable en hurlant des injures à une employée de je ne sais quoi ( il y a tellement d'administrations différentes, ici), je suis entouré de roumains et d'albanais dont un couple qui, manifestement ne sait pas écrire.

Tout cela avance tant bien que mal... je suis fourbu. Après trois quarts d'heure, c'est enfin mon tour - le policier est plutôt sympa - l'index gauche, puis le droit, la tronche devant la webcam et bon vent !. Je me dirige vers la livraison des bagages. Imaginez un hall énorme dans lequel des convoyeurs numérotés dégorgent sans arrêt des monceaux de valises, de sacs, de caisses, de malles...que des employés essayent de trier en fonction des provenances. Tout autour, au moins 500 personnes tentent de trouver ce qui leur appartient, en piétinant parfois les affaires qui ne sont pas les leurs. Je repère ma valisounette que je récupère après deux ou trois bousculades.

Ensuite, je me range sagement à la suite de l'immense file d'attente qui se tasse contre les comptoirs de la douane qui nous laisse sortir au compte-gouttes. De toutes façons, ça ne sert à rien de vouloir passer, étant donné que, toute de suite après, on doit faire la queue pour la fouille de sécurité. Quelques esprits s'échauffent:

- J'ai un vol dans 10 minutes !

- Et ta soeur !

- Sois poli !

- Tu vas voir si je m'énerve ! *

* en anglais dans le texte

Lorsqu'enfin je parviens à la hauteur du douanier, mon avion a décollé depuis belle lurette et je me dirige vers le contrôle des bagages en grommelant des choses pas terribles.

- Bon, me dis-je, récapitulons. J'ai raté mon zinc, je n'ai plus ma valise qui devrait être dans l'avion que j'ai raté, je suis ensuqué dans un aéroport pour...

... A propos, à quelle heure, le prochain vol ? 21h40, ben voyons ! Reste plus qu'à se prendre quelques sandwichs et à mettre mon blog à jour ! Je recherche, depuis, à quel autre endroit de la terre j'ai pu voir un tel ignoble bordel ! Mais là, même l'aéroport du Caire, à côté, c'est le jardin de Monet à Giverny !

(c) Musefabe 2006